Reading dead

Cosas que tienen muy poco sentido y que solo pasan en julio. Estar un sábado por la tarde, disfrutando tranquilamente de la lectura de Butes, el magnífico libro de Pascal Quignard, y de repente, sin saber muy bien por qué, salir disparado hacia la FNAC a comprar una novela de zombies. Llegar allí y comprar directamente Feed, de Mira Grant, una señora que cree firmemente en el Apocalipsis zombie. Y ha escrito un libro que tiene una pinta espantosa, pero, por alguna oscura razón, estoy deseando leer. Casi tanto, como que vuelva Walking Dead, una serie de muertos vivientes a la que, al principio, no le vi la gracia .

En cualquier caso, esta tarde, para aprovechar el viaje, de camino a la caja he comprado también una serie de libros de todos los colores cuya lógica tampoco acabo de comprender:

El túnel, de Ernesto Sábato;
Deseo de ser punk, de Belén Gopegui;
Sin sangre, de Alessandro Baricco;
Snuff, de Chuck Palahniuk;
Acceso al comportamiento, de Antonio Doñate;
Viaje de invierno, de Amelie Nothomb;
Ruido de fondo, de Don DeLillo.

Y todo esto pasa después de que anoche devorase compulsivamente Contrapunto, de DeLillo. No sé cómo he podido dejar pasar esta pequeña joya sobre Bernhard, Gould, Monk, la música y la literatura. Y también después de que haya disfrutado con la lectura Los ingrávidos, de Valeria Luiselli, y que siga haciéndolo con Bélgica, de Chantal Maillard y con los cuentos de Antes de las jirafas, de Matías Candeira.

Y, por supuesto, después de haber degustado tres libros absolutamente centrales sobre los que escribiré aquí con más detalle las próximas semanas: Alma, de Javier Moreno; Formas de volver a casa, de Alejandro Zambra; y El espíritu de los padres sigue subiendo en la lluvia, de Patricio Pron. Aunque parezca una coincidencia, en todos ellos, como en el de Luiselli o incluso como en Bélgica, nos encontramos con un recuento de las cosas, con una vuelta a pensar el origen, con un ajuste de cuentas. Como dice el personaje de Los ingrávidos, allí hay "formas de recordar el futuro".

Pero eso ya lo contaré. Ahora sólo importa que estaba leyendo un texto sublime como el de Quignard y he acabado comprando una novela de zombies y cenando un doble cheese bacon en el Burger King. Y que no alcanzo a entender la razón de todo esto.