Retomo el blog con las mejores lecturas del año que acaba. Es siempre muy difícil y, claro, depende mucho de lo que ha leído uno. No he llevado la cuenta, pero más de 100 títulos han caído seguro. Y ha habido de todo. Mucho abandono, muchos ni fu ni fa. Muchos "demasiado ruido para esto". Todo eso me lo salto. Y me quedo con los libros que realmente me han marcado y he tenido días en mi cabeza. Libros importantes para mí, que no tienen que serlo para los demás. 1. Olga Tokarczuk, Refugio , Museo del Prado. Es un relato largo. Pero me vale como libro. Como uno de los mejores de este año. Un cuento sobre un futuro terrible y una esperanza a través del arte. De los cuatro volúmenes que lleva esta iniciativa del Museo del Prado ( Escribir el Prado ), es, sin duda, el mejor. Mejor que Coetzee, que Aridjis, y mucho mejor que el de John Banville (el más flojito). Refugio me ha parecido una obra de arte. Una novelita en off que parece una hermana pequeña de Las tempestálidas , de Go...
Hay que ver como está este pais de okupas.
ResponderEliminarPues tuvo suerte que no se le encalomaran los 300 (jorobado incluido), los 3300, los 4 teletubbies, los 7 samurais, los 12 mandamientos, los 9 de verano azul, los 34 reyes visigodos, los 29 días del mes de febrero en año bisiesto o los 20 poemas de amor (por no hablar de la canción desesperada).
Hay que ver como está el pais.
Eres un hombre con suerte, pasar de la soledad de tu cama a tener ciento catorce,! bendito sea Dios¡.
ResponderEliminarYo no tengo suerte solo de vez en cuando me gorronean algunos parientes de escasa consaguinidad y morro prolongado, con los cuales no puedo permitirme veleidad alguna por aquello de que salen los niños tontos.
Me imagino tu cama llena con guapas azafatas, hermosos pilotos, curas, monjas, y gentes de a pie, que gozada, que desayunos, que espera en la puerta del baño y que alegría de vivir. ¿No estarán muertos verdad, esperando tu próxima subida al avión para que puedas ocupar tu cama en las mismas condiciones que los demás?
Evidentemente no hablamos del propietario de uno de los célebres minipisos Trujillo, tb conocidos como Madrigueras de Protección Oficial...
ResponderEliminarVamos a ver....la medicación está para que te la tomes. No para que la escondas en las macetas.
ResponderEliminarAquí fallla algo.....todo ese tiempo escribiendo de madrugada microrrelatos.....esa cosa que tienes a tu lado en la cama no es sólo la almohada...es tu mijer....y tiene necesidades......menos ecribir y mas follar!!!!!
Si yo tuviera mi blog!!!! eso si que son historias.....
un abrazo (miguel Ángel y Ciro (que te lee)
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ResponderEliminarEsta ha sido una de tus mejores entradas. Me ha encantado.
ResponderEliminarPerdonad mi ausencia. Pero con tanta gente en la habitación apenas he tenido tiempo para escribir. Estaban hambrientos y he tenido que darles de comer mi vísceras. Quizá por eso me han dicho que soy entrañable.
ResponderEliminarLo de escribir de madrugada en lugar de estar cumpliendo... tiene su explicación. No me gusta hacerlo a deshoras.
Además, luego la señora de mahn puede interponer una denuncia por lesión al derecho al honor, la intimidad y la propia imágen si su marido airea sus escandalosas costumbres sexuales... las de él, me refiero, que ella es una santa mujer a la que le toca bregar (y hasta fregar) con este elemento inclasificable.
ResponderEliminarCómo me conoces, Antonio. La señora mahn (sra. womahn, para entendernos), ha mostrado por activa, pasiva y oclusiva su desencanto con mis pulsiones necrófagas. Pero esa es otra historia que no estoy dispuesto a contar.
ResponderEliminarGenial, genial, lo de sra. womahn!!!!
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