En mi intento de evasión a ninguna-parte, acabo El azul del cielo, de Georges Bataille. No sé si será por el estado de ánimo, pero lo cierto es que la narrativa de Bataille me ha vuelto a decepcionar. Me parece una novela fallida que no acaba de llegar a ninguna parte, aunque, desde luego, es interesante como documento prebélico.
La ficción de Bataille, incluso una obra tan célebre como Historia del ojo, no acaba de parecerme interesante. Quizá porque espero más de alguien capaz de escribir ensayos tan lúcidos como La parte maldita, o La literatura y el mal. No me decepciona, sin embargo, Maurice Blanchot, cuyos textos narrativos, como Thomas el oscuro, no sólo están a la altura de sus textos ensayísticos, sino que, a mi modo de ver, incluso los superan. Es lo que se espera de él. No así Bataille, que, por mucho que intente escapar, es atrapado por la tradición de la forma-novela convencional.
Siempre me han interesado las obras narrativas de los pensadores que admiro. Y siempre me ha intrigado lo que podría haber escrito mi querido Cioran. Una pena. Me quedaré con las ganas.
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La ficción de Bataille, incluso una obra tan célebre como Historia del ojo, no acaba de parecerme interesante. Quizá porque espero más de alguien capaz de escribir ensayos tan lúcidos como La parte maldita, o La literatura y el mal. No me decepciona, sin embargo, Maurice Blanchot, cuyos textos narrativos, como Thomas el oscuro, no sólo están a la altura de sus textos ensayísticos, sino que, a mi modo de ver, incluso los superan. Es lo que se espera de él. No así Bataille, que, por mucho que intente escapar, es atrapado por la tradición de la forma-novela convencional.
Siempre me han interesado las obras narrativas de los pensadores que admiro. Y siempre me ha intrigado lo que podría haber escrito mi querido Cioran. Una pena. Me quedaré con las ganas.
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