Retomo el blog con las mejores lecturas del año que acaba. Es siempre muy difícil y, claro, depende mucho de lo que ha leído uno. No he llevado la cuenta, pero más de 100 títulos han caído seguro. Y ha habido de todo. Mucho abandono, muchos ni fu ni fa. Muchos "demasiado ruido para esto". Todo eso me lo salto. Y me quedo con los libros que realmente me han marcado y he tenido días en mi cabeza. Libros importantes para mí, que no tienen que serlo para los demás. 1. Olga Tokarczuk, Refugio , Museo del Prado. Es un relato largo. Pero me vale como libro. Como uno de los mejores de este año. Un cuento sobre un futuro terrible y una esperanza a través del arte. De los cuatro volúmenes que lleva esta iniciativa del Museo del Prado ( Escribir el Prado ), es, sin duda, el mejor. Mejor que Coetzee, que Aridjis, y mucho mejor que el de John Banville (el más flojito). Refugio me ha parecido una obra de arte. Una novelita en off que parece una hermana pequeña de Las tempestálidas , de Go...
No siempre las cosas tienen un sentido.
ResponderEliminarEstamos tan tecnificados que medimos los sentimientos hasta por meses, ¿que se sabe el tiempo? Tres días antes del 7 de Mayo soñé, en ese sueño mañanero donde sigues en la cama bañado por la luz y con los dos oídos taponados escuchando alguna radio de las que siempre dicen lo mismo, estaba en la Huerta y entraba en la Cocina-Comedor, ella estaba allí, sentada como siempre mirando a la ventana, soñando me dije que era una visión, ella había muerto y yo, que no creo en milagros por unos segundos creí, me acercaba contento de haber estado toda mi vida equivocado, ¡algo existía¡ volvió su cara hacia mi con su sonrisa inolvidable, comencé acercarme y al igual que pasa con algunos programas de ordenadorcuando borras, cuanto más me acercaba más se descomponía en pequeños “pixeles” desapareciendo poco a poco.
ResponderEliminarEste anciano se despertó con una crisis de ansiedad gimiendo, no es decente que a mi edad me pasen estas cosas.
Si, querido amigo, hay algo que nunca vuelve a ser igual.
ResponderEliminarUn abrazo muy fuerte
Antonio, Miguel Ángel, todos tenemos en nuestra vida presente el recuerdo de muchas cosas sin sentido... Yo podría contar unas cuantas, de bastante mal recuerdo para mí, convivo con ellas, no olvidas.
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